Tratado fracassado sobre a autoajuda

 

Os momentos mais difíceis são os das refeições.

Me perco em olhares cúmplices

com as cadeiras vazias e uma mesa alquebrada

Objetos que foram ressignificados: em vez de representarem a união de uma família feliz, são o ponto de encontro meu e o da minha solidão.

As mãos cruzadas logo acima dos cotovelos imitam uma reza…

mas nem recordo mais como se começa o padre-nosso

A comida desce em ritmo industrial

Não sei se o que sinto é fome

ou vontade de me manter ocupado

na atividade mecânica de mastigar e engolir

A mancha de gordura no fogão já faz parte do cenário

ao lado de garrafas e restos de comida disputados por baratas que ainda não me animei para exterminar.

na escrivaninha

embaixo do cartão do gás e do panfleto de supermercado

um nome e um telefone que prometem um pouco de companhia

mesmo que paga

minha boca sabe à cerveja amanhecida e a memória do último banho penso que é melhor manter no segredo da minha intimidade.

sei que não posso ser exigente

O pau levanta, também com automatismo

Ultimamente sinto que estou me transformando numa máquina, destinada a executar sempre os mesmos atos

todos os dias, sem refletir ou questionar, só fazer

derrotado e envergonhado (por quê? de quem?) saco o telefone do bolso da calça puída e suja de semanas

com a voz rouca e embargada, que mais parece a de outra pessoa, combino o preço e me sento no sofá com displicência,

tentando me convencer de que amor remunerado é um pouco menos indecente do que acordar sozinho e ter certeza que essa vida não vale uma foda mal feita.

 

 

 

 

 

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